Немного выпил… но очнулся в понедельник.
И вот опять стою под стенами с похмельем.
И на лице моем сомнения ни тени,
Но есть уверенность в клевце! Мы все стоим под звуки осадного танго,
Под свист болтов и стук долбящего тарана.
И от привычки материться на начальство,
Сержант меняется в лице.
Когда мы ломимся все дружно сквозь ворота,
Опять ругаюсь я "Зачем пошел в пехоту?"
А нас смолой со стен неспешно поливают.
И снова лучники палят…
Мы сдохнем все под звуки осадного танго -
Наш генерал решил в прорыв пойти на фланге.
За кавалерией как стая бабуинов
Пехота легкая бежит.
Как. Я. Устал. От. Осадного танго!
И снова болт в руке, да и вообще погано.
В глазах темнеет что-то… Знаю, это рана.
Пойду, наверно, отрублюсь…
© Chechen
