| Мира | Дата: Четверг Нах, 2010-04-01, 9.15.38 | Сообщение # 1 |
 Советник
Группа: Администраторы
Сообщений: 585
Статус: ушел ф сад
| Стучат по клавишам несмело,
Уставших пальцев ноготки,
Я о любви писать хотела,
Но строки эти нелегки..
Их из души поэт слагает,
И пишет кончиком пера..
Бумаги, ручек не хватает..
Увы, писали так вчера,
Теперь щелчки бездушных клавиш,
Передают души тепло,
Теперь на строки ты взираешь,
Сквозь мониторное стекло..
И с неестественной подсветкой,
С линейкой по краям листа
Твоя любовь сокрыта клеткой,
И неестественно чиста,
Не видно в ней полета мысли
И черновик beckspase сменил,
Когда твои стихи «завcили»…
Не зная запаха чернил,
Ты загрузил машину снова,
И проклиная Ворд слегка…
Любовь,печатную как слово..
Ты без бумаги и листка,
Опять срисуешь с потолка..
Увы, действительность сурова…
Еще суровее века…
"Это невозможно" - сказала Причина.
"Это безрассудно" - заметил Опыт.
"Это бесполезно" - отрезала Гордость.
"Попробуй..." - шепнула Мечта.
|
| |
| |
| Sleepless | Дата: ТяПницо, 2010-04-02, 11.03.54 | Сообщение # 2 |
 Друг
Группа: Администраторы
Сообщений: 1432
Статус: ушел ф сад
| таки Backspace, ага.
"... любовь, ещё быть может, в моей душе угасла не совсем
Указ царя раздуть её поможет, но лучше вид в прицел АК -
который "сорок семь "
|
| |
| |
